François, un bon ami ayant goût du manuscrit, groupait
tracts, photos ou illustrations, amassait diapos ou films, accumulait un tas d’opus,
journaux publications, ayant au plus haut point la passion dont Balzac affubla jadis son
Cousin Pons. Il avait pour compagnon un ours, Baloo, souriant, jovial, qui nous accompagna
par avion dans un tour à Buda, un circuit charmant, comportant tout un jour sur un
chaland, non point un cargo ni un yacht, navigation au fil ondoyant du flot Duna. On
trouva là dans l’ourson un vrai copain, toujours gai, bavard, babillard, un gaillard
souriant jamais bourru, riant à tout, bon vivant. Huit jours durant, aucun souci, nous
laissions au loin tracas, travail, agitation ou chagrin.
J’avais voulu lui offrir un roman inconnu au bataillon, n’ayant jamais connu
la publication, un trou noir dans son ramassis, sa compilation. Qui l’aurait pondu,
produit, fait surgir ? Qui assuma sa fabrication, sa production, sa
composition ? Isou pour sûr ! qui hantait l’art d’aujourd’hui,
non connu du commun mais important, (nul fan club pour lui, ni intoxication du grand
public par la radio.) Isou, principal artisan, obscur mais capital, dans la maison
" Arts ". Isou, importun ou agaçant parfois, mais nous goûtions son
apport, nous admirions son travail. Disons ainsi d’un mot : nous l’aimions.
Isou donc, ou plutôt, pour Baloo, Isours, contraction du nom commun à l’amical
animal ainsi qu’à l’ami d’antan. Voilà l’inspiration ! Un
faux ! Un plagiat par anticipation ! Ça amusait mon aspiration pour
l’incognito, la dissimulation. Mon souhait d’anonymat y trouvait sa
satisfaction. Mon goût du fard itou.
Narrant la bio d’Isours, (partant du grand-papa jusqu’à sa mort à lui), il
fallait discourir sur l’ours aussi, à foison, à profusion, à tous propos,
jusqu’à saturation, jusqu’à plus soif. Piochant dans un bouquin, non pas pris
au hasard mais conduit sous un joug choisi, (l’inspiration dit-on à tort), picorant
ainsi qu’un poussin non maladif, un oisillon sain, fouillant, sans fin, bûchant mais
jouant, j’assouvissais mon ambition, mon goût, ma passion pour l’accumulation,
notant à tout instant propositions ou proclamations. La compilation avançait, conduisant
l’inspiration, nourrissant la narration d’un tas d’ours arrivant
d’abondants horizons, bataillon flou, commando indistinct, confus, qui
s’organisait pourtant, m’apportant la solution, sans façons ni chichis.
Mon discours s’ordonnait, surgi à mon insu d’un avis, un propos
qu’autrui formulait, un mot conduisant au suivant. J’accumulais vingt six fois
vingt huit citations, au moins, pour pouvoir, tordant, courbant, coupant, pliant,
raboutant, collant, tournant, bricolant non-stop, voir surgir, à la fin, un bout à bout,
puis un roman dont pas un mot, pas un tronçon, part ou portion, n’appartint
d’abord à mon stylo, à mon crayon, à ma main. J’avais produit alors, par
compilation, incorporation ou fusion, ma fiction : un laïus original sorti tout
droit du roman voisin, un vol, un larcin, un hold-up, appropriation du travail accompli
auparavant par Arnaud ou Brau, Harrison ou Irving (par traduction), Jarry, London, Proust,
Rimbaud , San Antonio, Zola, ou consorts. Ainsi naquit, mot à mot, noir sur blanc,
surgissant d’un canon d’autant plus ardu qu’il apparaît d’abord
insignifiant pour qui lit sans savoir la solution, un roman qui, pour biscornu qu’il
fût, illico, parut plutôt satisfaisant.
J’avais alors disparu, pour ma satisfaction, à l’abri dans ma construction
Il suffisait au finish, pour accomplir ma disparition, la polir, " ultima
finitio ", d'aboutir à un avant propos. Voilà qui fut fait, suivant la loi
qu’Oulipo m’apporta.
